Όλα άρχισαν όταν η Λένα έχασε το δαχτυλίδι της.
Όχι απλώς ένα κόσμημα — τη βέρα.
Λεπτή, με ελαφριά καμπύλη, εκείνη που της είχε χαρίσει ο σύζυγός της πριν από είκοσι χρόνια.
Το έβγαλε για να πλύνει τα πιάτα, το άφησε στο περβάζι — και λίγα λεπτά αργότερα είχε εξαφανιστεί.
Έψαξε όλη την κουζίνα, έλεγξε τον νεροχύτη, πέταξε ακόμη και τα σκουπίδια.
Τίποτα.
Το δαχτυλίδι είχε εξατμιστεί.
— Ε, λοιπόν, — αναστέναξε, — ίσως είναι για καλό. Έτσι κι αλλιώς είναι παλιό.
Όμως στη φωνή της ακουγόταν λύπη.
Το δαχτυλίδι δεν ήταν απλώς χρυσάφι — ήταν ανάμνηση ενός ανθρώπου που δεν ήταν πια κοντά της.
Πέρασαν τρεις μέρες.
Τα χαράματα, η Λένα άκουσε ένα χτύπημα στο παράθυρο.
Σήκωσε το βλέμμα — στο περβάζι καθόταν μια καρακάξα.
Η ίδια που ερχόταν συχνά για καρύδια.
Το πουλί χτυπούσε το ράμφος στο τζάμι, σαν να την καλούσε.
Η Λένα πλησίασε, χαμογέλασε και άνοιξε το παράθυρο:
— Λοιπόν, ήρθες πάλι για πρωινό;
Η καρακάξα άνοιξε τα φτερά της και πέταξε μακριά.
Ένα λεπτό αργότερα γύρισε — στο ράμφος της κάτι έλαμπε.
Το άφησε στο περβάζι, έγειρε το κεφάλι της και πέταξε ξανά.
Η Λένα πάγωσε.
Στο λευκό περβάζι βρισκόταν το δαχτυλίδι.
Το ίδιο.
Υγρό, ελαφρώς θαμπό, αλλά άθικτο.
Δεν κατάλαβε αμέσως πώς ήταν δυνατόν.
Ίσως το δαχτυλίδι να είχε πέσει στον κήπο, ίσως το πουλί απλώς να έπαιζε μαζί του.
Αλλά, όπως και να ’χει, είχε επιστρέψει.
Η Λένα κάθισε στο παράθυρο και κοίταξε για ώρα το φως του ήλιου πάνω στο μέταλλο.
Ύστερα το φόρεσε ξανά και είπε δυνατά:
— Ευχαριστώ, μικρούλα.
Από τότε η καρακάξα ερχόταν κάθε μέρα.
Μερικές φορές με καρύδι, άλλες με ένα κλαδάκι.
Και η Λένα πάντα της άφηνε κάτι νόστιμο και έλεγε:
— Λοιπόν, φύλακά μου, όλα στη θέση τους;
Και κάθε φορά που κοιτούσε τη λάμψη του δαχτυλιδιού στο χέρι της,
θυμόταν ότι κάποια πράγματα επιστρέφουν — ακόμη κι αν φαίνονται χαμένα για πάντα.
