Η Σόφι και η Μία ήταν αχώριστες από την παιδική τους ηλικία. Έκαναν τα πάντα μαζί — πυjam parties, οικογενειακές διακοπές, ακόμη και μετακόμιση στο ίδιο φοιτητικό δωμάτιο. Χρόνια αργότερα, όταν η Μία αγόρασε το πρώτο της σπίτι, επέμενε να περνάει η Σόφι όσο χρόνο ήθελε εκεί.
Υπήρχε μόνο ένας κανόνας.
«Μην πας στη σοφίτα».
Στην αρχή, η Σόφι το πήρε αστεία. «Τι, έχεις φαντάσματα εκεί πάνω;»
Η Μία χαμογέλασε σφιγμένα. «Απλά… υποσχέσου μου».
Και η Σόφι το έκανε. Αλλά οι υποσχέσεις έχουν την τάση να καταρρέουν όταν η περιέργεια μεγαλώνει.
Κάθε φορά που η Σόφι έμενε εκεί, το παρατηρούσε. Τον τρόπο που η Μία κοίταζε νευρικά κάθε φορά που το ταβάνι τρίζαγε. Τον τρόπο που κρατούσε πάντα κλειδωμένη την πόρτα της σοφίτας, ακόμα και στο φως της ημέρας. Μια φορά, η Σόφι την έπιασε να κατεβαίνει τη σκάλα στις 3 το πρωί, χλωμή και ταραγμένη.
Όταν η Σόφι τη ρώτησε, η Μία μουρμούρισε μόνο: «Δεν θέλεις να ξέρεις».
Αυτή η απάντηση έκανε τη Σόφι να θέλει να μάθει περισσότερα από ποτέ.
Ένα βροχερό απόγευμα, ενώ η Μία είχε βγει για δουλειές, η Σόφι παρατήρησε κάτι παράξενο. Το κλειδί της σοφίτας, που συνήθως ήταν κρυμμένο, είχε μείνει πάνω στον πάγκο της κουζίνας. Σαν να την περίμενε.
Η καρδιά της χτυπούσε δυνατά καθώς ανέβαινε τη στενή σκάλα. Ο αέρας ήταν μουχλιασμένος, βαρύς από τη σκόνη. Άναψε το φως και πάγωσε.
Η σοφίτα δεν ήταν γεμάτη με κουτιά ή παλιά έπιπλα. Ήταν ένα ιερό.
Δεκάδες φωτογραφίες κάλυπταν τους τοίχους, όλες της Σόφι. Φωτογραφίες από την παιδική της ηλικία, αυθόρμητες στιγμιότυπα από το σχολείο, ακόμη και πρόσφατες εικόνες που δεν θυμόταν να τις έχει τραβήξει κανείς. Τακτοποιημένα καρφωμένες, προσεκτικά τοποθετημένες. Κάτω από αυτές υπήρχαν στοίβες από γράμματα — όλα γραμμένα με το γραφικό χαρακτήρα της Μία, που δεν είχαν σταλεί ποτέ.
Και στο κέντρο, πάνω σε ένα μικρό ξύλινο τραπέζι, βρισκόταν το παλιό αρκουδάκι της Σόφι. Αυτό που είχε χάσει σε ηλικία επτά ετών.
Η ανάσα της κόπηκε. «Μία…», ψιθύρισε.
Ο ήχος της μπροστινής πόρτας που χτυπούσε αντήχησε από κάτω. Βήματα τρίζανε στις σκάλες.
Η φωνή της Μία έτρεμε. «Σόφι; Δεν έπρεπε να το δεις αυτό».
Η Σόφι γύρισε και είδε την καλύτερή της φίλη να στέκεται στην πόρτα της σοφίτας, με δάκρυα στα μάτια.
«Δεν ήθελα να σε τρομάξω», είπε η Μία, με σπασμένη φωνή. «Απλά… δεν μπορούσα να το ξεχάσω. Πάντα ήσουν η καλύτερή μου φίλη. Δεν ήθελα ποτέ να σε χάσω».
Για μια μακρά, βαριά σιωπή, η Σόφι απλώς κοίταζε, διχασμένη μεταξύ φόβου και θλίψης.
Δεν ήταν κακό. Δεν ήταν κακόβουλο. Ήταν εμμονή που γεννήθηκε από αγάπη — υπερβολική αγάπη.
Και καθώς κατέβαινε τις σκάλες της σοφίτας εκείνη την ημέρα, η Σόφι συνειδητοποίησε: μερικές φορές, οι άνθρωποι που εμπιστεύεσαι περισσότερο είναι αυτοί που κρύβουν τα βαθύτερα μυστικά.
