Το Παρίσι σκεπάστηκε από μια ξαφνική βροχή.
Ζεστή, καλοκαιρινή — απ’ αυτές που δεν κρύβεσαι, απλώς γελάς και τρέχεις όπου σε βγάλει ο δρόμος.
Η Έμμα περπατούσε στην προκυμαία του Σηκουάνα χωρίς ομπρέλα, με ένα λεπτό παλτό και ένα φλιτζάνι καφέ, όταν οι πρώτες σταγόνες χτύπησαν το λιθόστρωτο.
Ένα λεπτό αργότερα, ο ουρανός άνοιξε — το νερό έπεσε με ορμή.
Οι άνθρωποι έτρεχαν να κρυφτούν κάτω από δέντρα, σε καφέ, κάτω από στοές.
Κι εκείνη έτρεξε κι αυτή — κατευθείαν προς τον Πύργο του Άιφελ, απ’ όπου το νερό κυλούσε από τις μεταλλικές δοκούς σαν καταρράκτης.
Στους πρόποδες της σκάλας στάθηκε — κι από πάνω της ξαφνικά σταμάτησε να βρέχει.
Κάποιος στεκόταν δίπλα της και κρατούσε μια ομπρέλα.
— Θα βραχείτε, — είπε μια φωνή με ελαφριά προφορά.
Η Έμμα σήκωσε το βλέμμα — μπροστά της στεκόταν ένας άντρας με γκρι παλτό, ελαφρώς ατημέλητα μαλλιά και την πιο ήρεμη έκφραση στο πρόσωπό του.
— Ήδη βράχηκα, — είπε γελώντας.
Εκείνος χαμογέλασε.
Σαν να μην ήταν αυτή η βροχή εμπόδιο, αλλά αφορμή να μείνουν εκεί λίγο περισσότερο.
Στέκονταν κάτω από την ομπρέλα, κοιτώντας τον γκρίζο ουρανό και τα θαμπά φώτα του καφέ απέναντι.
Η συζήτηση ξεκίνησε μόνη της — για καφέ, για μουσική, για το ότι τα παπούτσια της ήταν μούσκεμα και το χέρι του, που κρατούσε την ομπρέλα, επίσης.
Η βροχή κράτησε ώρα.
Μα όταν σταμάτησε, λυπήθηκαν που τελείωσε.
— Λοιπόν, — είπε η Έμμα, — ευχαριστώ για τη στέγη πάνω απ’ το κεφάλι μου.
— Ήταν η πιο όμορφη βροχή εδώ και καιρό, — απάντησε εκείνος.
Εκείνη γύρισε να κοιτάξει τον Πύργο, κι όταν ξανακοίταξε — εκείνος είχε φύγει.
Μόνο η ομπρέλα έμεινε, ακουμπισμένη στα κάγκελα.
Η Έμμα την πήρε για να την επιστρέψει, κι εκεί πρόσεξε: στη ξύλινη λαβή, λεπτά, άτσαλα, σαν χαραγμένα με κλειδί — αριθμοί.
Ένας αριθμός τηλεφώνου.
Χαμογέλασε.
Η βροχή άρχισε ξανά να ψιχαλίζει, και άνοιξε την ομπρέλα.
Αυτή τη φορά — τη δική της.
