Η βροχή μόλις είχε σταματήσει. Ο αέρας μύριζε βρεγμένο τσιμέντο και μέταλλο, και οι λακκούβες αντανακλούσαν το αμυδρό φως από τις βιτρίνες. Η Νόρα περπατούσε αργά στον δρόμο, με το γιακά της τραβηγμένο προς τα κάτω, κρατώντας σφιχτά την τσάντα της στο πλάι. Η μέρα ήταν μεγάλη – δουλειά, φαρμακείο, τραμ, η ίδια διαδρομή, σαν ένα παλιό τραγούδι που δεν ήθελε πια να ακούει.
Δεν άκουσε βήματα. Μόνο ένα σύντομο “γεια” και ένα τράνταγμα.
Η ζώνη σκίστηκε από το χέρι της, η τσάντα πέταξε και το σώμα της ανταποκρίθηκε με πόνο. Ένας νεαρός άντρας με φούτερ έτρεχε ήδη μπροστά, γλιστρώντας στην άσφαλτο σαν να ήταν πάνω σε πάγο.
Το πρώτο πράγμα που ένιωσε δεν ήταν φόβος. Θυμός.
Όχι σε αυτόν – στον εαυτό της. Σε όλες εκείνες τις μέρες που είχε μείνει σιωπηλή, που είχε ενδώσει, που τον άφηνε να την πάρει. Κάτι μέσα της έσπασε και έτρεξε.
Τα τακούνια της γλίστρησαν, η ανάσα της κόπηκε, η καρδιά της χτυπούσε δυνατά στους κροτάφους της. Το σοκάκι ήταν στενό και μια τάφρος βρυχόταν στο σκοτάδι. Ο τύπος γύρισε, αλλά ήταν πολύ αργά—τον είχε προλάβει. Άρπαξε τη ζώνη και με τα δύο χέρια, με απροσδόκητη δύναμη.
Τράβηξε—την χτύπησε. Για λίγο, αδέξια, αλλά με ακρίβεια.
Και οι δύο έπεσαν. Αυτός έβρισε και κούνησε, αλλά εκείνη δεν υποχώρησε. Τα χέρια της έτρεμαν, αλλά δεν την άφηναν.
«Άφησέ την, ηλίθιε!» ούρλιαξε.
«Όχι», είπε βραχνά. «Είναι δική μου.»
Την έσπρωξε μακριά, αλλά εκείνη άρπαξε ξανά την τσάντα, τραβώντας την προς το μέρος της. Το ύφασμα σκίστηκε, η ζώνη έσπασε. Ο κλέφτης οπισθοχώρησε, άναυδος. Η Νόρα σηκώθηκε, βρώμικη και βρεγμένη, αλλά κρατούσε την τσάντα.
Ένα αυτοκίνητο πέρασε από δίπλα της, τα φώτα του τους έπιασαν και τους δύο—αυτή στεκόταν όρθια, αναπνέοντας βαριά, αυτός με το κεφάλι σκυμμένο. Την κοίταξε σαν να ήταν κάποιος που δεν έπρεπε να είχε συναντήσει. Μετά έφτυσε, έβρισε και έφυγε τρέχοντας.
Η Νόρα στάθηκε στο σοκάκι για πολλή ώρα. Η βροχή είχε αρχίσει να ψιχαλίζει ξανά. Άνοιξε την τσάντα της—όλα ήταν εκεί: πορτοφόλι, κλειδιά, χάπια, τηλέφωνο.
Και ένα μικρό παιδικό μπουφάν—ξεθωριασμένο, με ένα επισκευασμένο μανίκι. Βρεγμένο, αλλά άθικτο. Το έβγαλε, το έσφιξε με τα δάχτυλά της και εισέπνευσε το άρωμα—ελαφρώς φθαρμένο, αλλά το ίδιο: σαπούνι και σαμπουάν φράουλα.
Στην επένδυση, το όνομά του ήταν κεντημένο: Σόφι.
Τον κοίταξε, και ο χρόνος φάνηκε να σταματάει. Τα μάτια της γέμισαν, αλλά όχι με δάκρυα—με κάτι παχύ, βαρύ, κάτι που δεν θα κυλούσε.
«Υποσχέθηκα ότι δεν θα άφηνα κανέναν να σε πάρει ξανά μακριά μου», ψιθύρισε.
Στον γειτονικό δρόμο, άκουγε τα γέλια των εφήβων, το τρίξιμο των φρένων, το γάβγισμα ενός σκύλου. Ο κόσμος προχωρούσε. Αλλά για εκείνη, όλα αυτά ξαφνικά έγιναν ασήμαντα.
Περπάτησε αργά προς το σπίτι, κρατώντας σφιχτά την τσάντα της στο στήθος της, σαν η καρδιά της να είχε επιστρέψει εκεί που ανήκε.
Και το πρωί, στον καθρέφτη, είδε μια μελανιά στο ζυγωματικό της. Το σημάδεψε με το δάχτυλό της και χαμογέλασε.
«Λοιπόν, Σόφι», είπε ήσυχα. «Φαίνεται ότι η μαμά ξέρει ακόμα πώς να μάχεται».
Και για πρώτη φορά μετά από πολύ καιρό, δεν ήθελε να αποσπάσει το βλέμμα της από την αντανάκλασή της.
